21 / 22 enero

como pasan las agujas por la ropa, el cuero, con su carga metálica sinedo malvadas y sin corazón te sientes un trozo de género y te clavan para juntarte con otros trozos de género y el hilo que te cose deja marcas cicatrices pequeñas o grandes puntadas derechas o torcidas te sientes un trozo de género cosido-descosido y vuelto a coser todo remendado como la ropa del chavo del ocho un trapo que por sí solo no es nada, un trapo solo sin carne sin identidad lleno de miedo, de rutina, lleno de silencios incómodos, de ángeles caídos con las cuencas de los ojos bien vacías y llorosas, de sus alas rotas desplumadas, de sus voraces aletos de pollo de sus comas y sus peros...

uno quiere hacer como que no le importa nada; uno hace que no le importa nada, pero en el fondo todo le importa todo porque todo es importante y todo pesa y es gravitante, pero como hacemos que no nos importa nos vamos hundiendo en nosotros mismos cada vez más y nos sentimos solos y lloramos por estar solos y pataleamos, pero bajito para que nadie escuche el grito el sollozo nos tapamos la cara con las manos para que no vean las lágrimas, nos tapamos enteros con la ropa de cama, nos ponemos lentes oscuros para poder andar libremente por la calle con los ojos hinchados y tristes sin temor a que nadie se nos quede mirando por ahí como los bichos raros que efectivamente somos...

en la punta del cerro la virgen se viste de fiesta yo con este insmonio de la gran puta..